junio 18, 2010

NOVECIENTAS PALABRAS LIBRES/ JUAN RAMÍREZ RUIZ

A tres años de la muerte de JRR.

Novecientas palabras libres
*
Por Juan Ramírez Ruiz

JRR. en el INC. de Chiclayo.
Todo debe estar expuesto al aire de los días para que cada cosa sea recortada por la luz del sol. Por más dolorosas que sean ciertos hechos es necesario que se conozcan si con ellos se abren nuevas perspectivas a la realidad. Decir la verdad es revolucionario, había escrito Gramsci en las paredes de su celda y desde esas paredes la profunda verdad de esa frase sale al encuentro de nosotros. Pues es cierto que nada fructifica jamás sobre la mentira.

Hace unos años (1971) un grupo de jóvenes irrumpió de pronto en esta sala sacudidos por una auténtica indignación moral. Protestaban contra este lugar y contra los actos que aquí se desarrollaban, a espaldas de la realidad del país. De ese tiempo a esta `parte muy pocas cosas han cambiado en esta realidad. Por ello resulta patético que sea este mismo lugar, ahora, el escenario donde se celebra lo que sus actores denominan “una década de rebelión”.

¿Qué ha pasado para que la universidad peruana, la primera institución proveedora de la cultura oficial, institucionalice a partir de este momento lo que fue un movimiento revolucionario?

La inconsecuencia, la confusión, la inconciencia han deformado lo que quiere seguir llamándose Hora Zero desde hace ya tres años. Deformación que alcanza a aquello que sus enemigos de ayer atribuyeron al movimiento original como objetivo : llegar a través de otras vías al establihment cultural.

Esta ceremonia confirma una involución de una forma de pensamiento libre y revolucionario. Confirma el usufructo para fines personales de un proceso colectivo que tenía como ideal supremo la objetivación en la historia de las aspiraciones más profundas del espíritu humano: el amor, la libertad, la Poesía.
Por ello, repito, esta ceremonia institucionaliza un simulacro de dicho proceso. Simulacro que despliega ahora su espectáculo más apócrifo. Celebran la “segunda fase” (1977-80) que irresponsablemente han convertido en antípoda del proyecto original.
El “Hora Zero” que celebran no es el movimiento de la revuelta total que encarnaron 60 jóvenes. No es el movimiento que desencadenó acciones en todas las regiones del país. No es el de la descentralización cultural. No es el movimiento de Jorge Nájar, José Cerna, Feliciano Mejía, Rubén Urbizagástegui, Elías Durand, Julio Polar, Julio Dávila, Bernardo Alvarez, Ricardo Oré, etc., etc.

No es el movimiento de Isaac Rupay que inmoló su noble juventud en nuestro proyecto.

No es el movimiento de las cuatro expresiones artísticas: poesía, narración, teatro, pintura.

No es el movimiento.

Frente a ello, como fundador de Hora Zero, como autor de todos sus manifiestos, como autor de su proyecto que asumo plenamente, reivindico el verdadero espíritu de este movimiento y lo separo de este celebración espuria que constituye su negación.

Reivindico sus objetivos de fundación cuyos puntos principales cito:

• La abolición de la literatura y el arte como institución burguesa a través de: a) la decodificación de su teoría y praxis y la exposición sistemática de sus mecanismos, los cuales -de manera sui géneris- prolongan el sentido administrado por la sociedad capitalista. B) la descentralización de la producción y la socialización de la cultura. C) la reformulación de las expresiones culturales populares proscritas por los criterios occidentales del arte. d) la fundación de un pensamiento estético autónomo que parta de las condiciones de nuestra realidad. E) el desencadenamiento de potencialidades creadoras, aperturando así posibilidades para que la experiencia estética sea una vivencia cotidiana de nuestro pueblo.

• La cualidad maravillosa del trabajo colectivo, que por ser hecho sin egoísmo, sin vergüenza y sin deseos de propiedad libere las energías más puras de la imaginación.

• El rechazo versátil pero siempre rotundo a los cantos de sirena –cualquiera sea su melodía- del establishment en el arte y en la vida.

• Los esfuerzos por la liberación de los tormentos que parece la conciencia en el interior de la Historia y de su propia condición.

• La voluntad de aventura, el placer de la exploración, los frescos y turbadores relámpagos del descubrimiento, el estudio sistemático, tenaz, fervoroso y arriesgado de los movimientos profundos de la vida interior.

Reivindico la producción de modelos de proyectos de vida alternativos para liberarnos de la pesadilla múltiple del colonialismo.

Reivindico la intransigente voluntad de propiciar micro sociedades revolucionarias al interior del orden capitalista.

Reivindico a los que se niegan y se negaron a compartir irresponsablemente el festín de la vida que el orden ofrece a unos pocos; a quienes se les ofrendó el primer acto del movimiento Hora Zero.

Reivindico el Hora Zero d los que fueron despedidos de sus centros de trabajo por la única razón de pertenecer al movimiento; a los que dejaron profesiones, títulos universitarios y abandonaron –apasionados por la libertad- los caminos que conducen a la comodidad que ofrecen todas las carreras, incluso las literarias.

Reivindico la tarea de edificar nuestra identidad. Lo que en otras palabras significa participar creativamente n la tarea de objetivar en la historia la alternativa revolucionaria que encarnan obreros y campesinos.

Reivindico a los que no quieren “subir”. Reivindico a los que quieren abrir caminos.

Nada de esto es lo que aquí se celebra.

Se celebra el “Hora Zero” –caja de resonancia de las carreras literarias de los paterfamilae, reblandecidos precozmente por la treintena y que ahora acuden para que desde la cátedra se viertan los baldes de agua helada sobre el ardor de sus veinte años traicionados.

PALABRAS URGENTES (2).
(Distribuido en el Salón de Grados de la Casona de San Marcos el 28 de agosto de 1980)

junio 09, 2010

POEMAS DE MARIO CAMPAÑA/ ECUADOR

De: EL GUAYACAMAYOhttp://poesiadelatinoamerica.blogspot.com/
Revista virtual de poesía ecuatoriana y peruana desde los años 70 hasta la actualidad.

*
Por Carlos Rojas González



MARIO CAMPAÑA (GUAYAQUIL 1959)
POETA Y COMENTARISTA LITERARIO.
Ha publicado Cuadernos de Godric, Premio Nacional de Poesía Joven 1988. Días Largos (1995). Visiones de los real de la poesía latinoamericana (2006). Aires de Ellicott City, 2006 (Barcelona).

POE, BALTIMORE, 31 DE OCTUBRE

Para Toña

Repentinamente descubre el sol este pulcro cementerio de ciudad, donde la iglesia intimida todavía a las almas. Lápi POE, BALTIMORE, 31 DE OCTUBRE


Para Toña


Repentinamente descubre el sol este pulcro cementerio de ciudad, donde la iglesia intimida todavía a las almas. Lápidas hundidas, húmedas, trabajadas por el musgo: “Homenaje al Mayor Steve Ridell”; “Recuerdos al Coronel O’Jara”.


Junto a la indiscutible gloria de los héroes acampados apaciblemente en esta orilla, una tumba oculta tras cristales hoy tampoco resplandece, hoy, día de la celebración de un hallowen. A su lado, ni el cognac ni las rosas sobreviven; hay coronas, ramas de vid o de un olmo viejo, y están secas.


Pero en la humilde “calle de la amistad”, entre chalets desvencijados, una negra nos habla con orgullo de un trémulo poeta, de un hombre frágil de mirada triste
que cada tarde deambulaba solo con su manchado cuaderno bajo el brazo y se sentaba dócilmente junto al árbol, “aquel árbol”, entreteniéndose con el rumiar de las ardillas y el rumor del cielo.


Temprano, los niños salen, corren, festejando la esperada llegada del domingo, y en la tarde, entre curiosidad y zozobra, empujan, arrastran al viejo amigo que allá en Lombard street ha caído una vez más, abrazado a una botella.


Los que no tuvimos el valor ni la firmeza
para creer en
lo invisible, nosotros,
venimos hasta aquí a invocar su nombre
avergonzados: sentimos, en secreto, deslizarse
una sinuosa complacencia

ácida gota de nuestra alma
que profana su memoria
con nuestra
desventurada salvación.

De aquella noche
despertamos sobrios con el sol
y descubrimos que había desaparecido
el río. Incrédulos, uno a otro nos miramos
en el ancho espacio dejado por el cauce.
En las manos los anzuelos, la red y las carnazas.
Árboles celosos nos cercaban con su brillo.

Trémulos, llenos de presagios,
todo el día permanecimos en silencio,
refugiados en el bosque,
solos bajos los árboles.

En la tarde meditamos juntos: “Ahora –dijimos-
las muchachas caminan libres donde
antes se arrastraba el río”.

De noche el silencio era más duro.

Obstinados, regresábamos a la orilla
aún con un pie en el sueño.

Junto al fango imaginábamos ardides
para la pesca y el breve festín del día.

Después enmudecíamos.

Arriba el sol viajaba lento y en el crepúsculo,
a la esperada hora de sacar la red,
invariablemente cundía el zumbido,
el viejo rumor alborozado.
Y como antes, saltábamos alegres
estregándonos las manos.

Pero el eco llegaba de muy lejos.
Las redes estaban mustias, colgando de las vigas
o amontonadas en el suelo
como un ruinoso laberinto sacudido por el aire.
Anzuelos y sedales atacados por la herrumbre.
Las carnazas comidas por los pájaros.

Así vivíamos, cuidando el lecho.
Sin descanso preparando almácigas.
El río aún nos invitaba con su limo.

Ardía un verano turbio en las afueras.
Gente congregada y calles pedregosas.

Corría yo veloz, sobre el musgo, en los tejados
divisando la ciudad hasta el límite.
El bosque en la cima de los mangos.
Trastos amontonados en los patios.
Fogoso, el humo se extendía
entre los seres voladores
ocultando el cielo.

Yo contemplaba habitaciones húmedas,
luces abandonadas en los muros:
manchas de sangre seca
los agujeros de los gatos.

Y corría por calles viejas, por el parque en ruinas, por el río.

Ecos de campanarios resonaban
en las tardes de aquel verano turbio.

En la escuela había humedad, flores secas,
polvo de pizarras; en la bodega,
bancos rotos.

Y en el taller, el restaurador,
ese hombre discreto que trabajaba siempre solo,
lustraba todavía la madera de los muebles,
corroída por gusanos.

Era un verano turbio. Faltaba luz.

Corrí otra vez. Oía voces. Y sentí de pronto,
en lo alto, un ruido, como un ala
que afanosamente se agitara.
Me voltée, azorado,

y vi a mi madre
retorciéndose en el aire:
un trapo en vilo.

II

Y vi también, a lo lejos,
la casa, la hierba, la escalera.
En paredes sucias se apoyaban
sombras espesas.

Llamé. Se repitió
mi voz hueca.

Miré hacia el pueblo: Todo ardía.

Una mujer, en un rincón, trémula,
escuchaba.

Era un verano turbio.
Emboscada por las voces, la maleza, corres,
Por ventosos callejones, blanca hierva,
Pasillos de salas de urgencias impolutas
Invisible mancha del dolor.
Las bocas arrojan la rosa al fuego
Y los oído oyen un llanto amigo.

Esperas, con tu humilde majestad:
Gente que te viene a visitar desde muy lejos,
Y disfruta de tu mesa siempre servida para todos,
También para el peregrino que atraviesa la calzada,
El que vaga buscando en el camino otro camino.
Amados cuerpos de antes, celebraban la amistad
Como día de fiesta.

Corres, pero nada disipa las palabras
Que acechan a quien camina a solas
Recorriendo su vida como funámbulo
Sobre el filo de una pared vacía.

Nadie viene a tu mesa. Nadie asoma
Su rostro en esta fiesta de despedida
Cuando abres al fin de par en par la puerta
Y ves un violento abismo repentino
Un fondo cada vez más crudo:
Hervor de voces que te esperan
Con un sitio reservado para ti.

Deténte, Madre. Voltea la caray mírame
Una vez más: Vuelve. Escucha:
No existen las fiestas que antes conocimos.

Pero Escúchame Otra Vez: Esas voces
Que te siguen, esas palabras sucias
No han sido dichas para ti:
Son para el pez que ha bajado a la tierra
Por su vida equivocada.

Ahora vuelve a escucharme: yo voy contigo
A contemplar esos seres que descansan
Junto a un árbol rojo
Aquel tronco translúcido inflamado por un sol
Que nunca conociste.

junio 05, 2010

POEMAS DE JORGE MARTILLO MONSERRATE

De: EL GUAYACAMAYO

Revista virtual de poesía ecuatoriana y peruana desde los años 70 hasta la actualidad.


***
Por Carlos Rojas González

JORGE MARTILLO MONSERRATE (1957), Ganador del PremioAurelio Espinosa Polit. Autor de Aviso a los navegantes (1987), Fragmentarium (1991), Vida Póstuma (1997) Últimos versos de un poeta decadente (2004)
Publicado por Carlos Rojas González
martes 6 de abril de 2010

VIDA PÓSTUMA
1

Ahora sé que la muerte no es una mujer
Es solo una sombra
Nos acaricia
Sella nuestros labios
Apaga nuestros párpados
Nos conduce a soñar
Otra vez la oscuridad intrauterina
Aguas cálidas por donde ir a la deriva.


En vida confundí a la muerte con aquel fantasma
Que surcaba el cielo de mis habitaciones
Cuando grababa mi poesía
O cabalgaba cuerpos tras el amor.


Ahora sé que la muerte no es una mujer
Ahora sé que la muerte es mi sombra.

2

Entendí que los sueños eran más que una escalera
Ascendí y descendí
Una luz oblicua iluminaba mis pasos
Antes escribí de voces y mutilaciones.

Antes escribí que descubrimos la malignidad de los otros
Y jamás la nuestra.

Ahora el espejo se rompe
Me adentro a buscar esa imagen imposible.

3

Mis prendas quedarán colgadas
Detrás de una hoja de puerta
Les caerán láminas de polvo
Les caerá el vacío
Les caerá mi ausencia.


Mis camisas colgadas del cuello
Atrapadas por el anzuelo del cáncamo
Los hombros derrotados como puchos de cigarrillos
Las mangas simulando al espantapájaros
Que regaló los sembríos a las aves
Los cuellos lascados como cuerda de suicida
Los botones sin el abrazo de los ojales
Los bolsillos repletos de nada
Mis camisas sucias tendrán grabados mis últimos días
El olor de las mañanas
El hedor de las tardes
El carmín de la amante que dijo hasta luego y no adiós.

4

Este no es un inventario de objetos sin su usuario
Esta es una sensación de pérdida.

¿Quién mirará la luna en menguante
a través de mis lentes?
¿Vendrá el moho a enverdecer su armazón?
¿Vendrá el polvo a cubrir sus cristales?
¿Se atreverá algún deudo a apoderarse de mis anteojos
Para observar el mundo que no podré ver?.

Este no es el inventario de objetos sin su usuario
Esta es la lápida que se cierra
Esta es la tumba que cubre
Este es el epitafio que escribe sentencias
Esta es la vida penando como fantasma.


mayo 28, 2010

POESÍA ECUATORIANA Y PERUANA DESDE LOS AÑOS 70 HASTA LA ACTUALIDAD (1)

*
Revista virtual de poesía ecuatoriana y peruana desde los años 70 hasta la actualidad.




***

Por Carlos Rojas González



***

JORGE REYES


Nacido en Quito en 1905 y fallecido en esa misma ciudad en 1977, el poeta y periodista Jorge Reyes destaca entre los literatos ecuatorianos contemporáneos por su vigoroso repertorio poético, impelido por la sucesión de ideas sociales y estéticas que dominaron el siglo XX. Además de dirigir las columnas literarias del periódico La Tierra, dejó muestras de su capacidad analítica en las páginas de opinión de otra cabecera quiteña, El Comercio. Hay que vincular toda esa producción al ideario socialista, defendido por Reyes en revistas como Cartel, cuyo lanzamiento editorial fue impulsado por el poeta en colaboración con escritores como Pablo Palacio, Alfonso Moscoso y Jaime Chávez. En el terreno literario, destaca un ensayo que resume buena parte de esas inquietudes: Apostilla (1997).
Aparte del citado título, la bibliografía de Jorge Reyes incluye poemarios tan atractivos como Treinta poemas de mi tierra; Quito, arrabal del cielo (1926), (1930) y El gusto de la tierra (1977). Asimismo, cabe hallar sus versos en las antologías Índice de la poesía ecuatoriana contemporánea (1937), Antología poética de Quito (1977), Quito: Del arrabal a la paradoja, (1985) y Poesía viva del Ecuador (1990).
VECINA


Ahora que está el patio de domingo
y no hay ropa lavada

y en las vasijas no se quiebra el cielo

y los niños, caracolas terrestres,

danzan de lado a lado

con los trompos borrachos

y las bolas que guardan estrellas de colores,

usted y yo, vecina,

nos podemos fiar un gran cariño

y decir, por ejemplo, deme un beso

usted, buena como un periódico en la mañana

cuando es indispensable echar ancla en la vida,

yo, inquilino de una tristeza

por esa mujer pálida como la palabra muerto.


La calle se ha vestido de un pañolón de flecos

Tiene usted unas manos

dignas de atar el nudo de mi corbata,

por la presencia de su boca

ya no chisporrotean mis recuerdos,

aparece usted conmigo en las conversaciones

como los parientes en las fotografías

con dedicatoria al amigo del alma,

y detrás suyo hay una familia contenta

que conoce la utilidad del mondadientes

y mira al cielo para hablar:

“se ha muerto el Ambrosio como perro

sin siquiera una cruz entre las manos”.

No sé hacer la alabanza de sus ojos,

pero estamos juntos en la tarde que se achica

y mi alegría sube y le muerde los pechos.

junto a usted me olvido de las constelaciones

y estoy tan sólo aquí y en ninguna parte,

sin voz, como los muertos, porque tengo dos manos

y un deseo en el único sitio en que está el deseo.

sin embargo, quiero que me encargue su corazón

para envolverlo en la esquina de mi pañuelo

y guardarlo en el fondo del bolsillo del pecho.


Así estaré tranquilo

como los toreros en las fotografías.

Los faroles en la tarde son como forasteros.
Ver:
http://poesiadelatinoamerica.blogspot.com/2010/03/jorge-reyes-nacido-en-quito-en-1905-y.html




mayo 24, 2010

FALLECIÓ POETA ALBERTO VALCÁRCEL


CANTAR DE SANGRAR

a Luis Felipe Angell de Lama,
hacedor del más grande soneto
que mis ojos no dejan
de rezar


I
Es Sangrar el claror
Que el pueblo extraña
LA VICTORIA MAS JUSTA
De esa talla la voz
Que arrulla “Hoy o Nunca”
Y que a la vez estalla.

II
Ya la razón sentencia
LA PATRIA ES LIMPIA
Y la queremos nuestra
Pero el truhán la agrede
Y de quebrantos muchos
El muy felón la invade.

III
Adiós lúgubres penas
Volad días oscuros
Ahora que ayer más vivo
Todavía su nombre crece
Y por el cielo alumbra
¡NUESTRA FERTIL BATALLA!

IV
Pongo una flor andina
Frente a la dura guerra
País de pétalos gentiles
Para que siempre en vela
CUIDEMOS JUNTOS EL AMOR
Y sin dudar tu suelo.

V
LA SAETA
¡Hoy o nunca
Retumba en lontananza!
¡Hoy o nunca
Abriga en los sentidos!
¡HOY O NUNCA
PROCLAMA EL BIEN AL MUNDO!


De Cantos corales.






ALBERTO VALCÁRCEL, hijo de Alberto Valcárcel Caballero y Maruja Acuña Sandionigi de Valcarcel, nació el 25 de mayo de 1944 en Juliaca (Puno, Perú) falleció en Arequipa el 20 de mayo de 2010. Escritor y poeta, desarrolló una peculiar expresión poética que denomina corales, en la cual se conjugan símbolos y vivencias que exaltan la vida de los próceres y héroes de la independencia Peruana, como por ejemplo "Coral a Pedro Vilca Apaza", "Cantar de Sangrar", "Elogio Coral al Inca Garsilazo", "Coral Sinfónico a Tupac Amaru", entre otras. El notable compositor peruano Alejandro Núñez Allauca (quien reside en Milán desde hace más de 2 décadas) ha musicalizado, grabado y estrenado en esa ciudad, varios textos de Valcárcel que circulan con significativo éxito por Europa.
Ha publicado:
• Vuelco a pasos (1967);
• Cantos Extraviados (1975);
• Tupac Amaru (1975);
• Tres poemas corales (1976);
• Breve selección poética (1980);
• Alberto Valcárcel, muestra de poetas latinoamericanos (1985); Argentina.
• Suray Surita habla de Theodoro (1986, 1991); y tercera y definitiva edición aumentada (2005)
• Poemas Corales (1994); y
• Cantares de Maruja Acuña (2000).
• Flauta traversa o Rosalina en Verona (poema escénico) (2005).
• Sobre Alberto Valcarcel, Cesar A. Ángeles Caballero ha escrito un estudio titulado Alberto Valcarcel:poeta entre dos orillas (1999) y segunda edición aumentada, (2005).
• Prosa y Poesía (1967 - 2006). Obra reunida. Edición del fondo editorial de la Universidad Alas Peruanas - Lima.

Ver también

http://www.diariolaprimeraperu.com/online/cultura/fallecio-alberto-valcarcel_62955.html

mayo 23, 2010

IV PALABRA EN EL MUNDO

IV Palabra en el Mundo Perú 2010
KACHKANIRAQMI
Aquí estamos todavía


País: Perú Ciudad: LimaLugar: CENTRO CULTURAL DE ESPAÑA,
Plaza Washington, Natalio Sánchez 181-185, Santa Beatriz
Día y hora: Miércoles 26 de mayo, 7: 30 a 9 y 30 p.m
Organizadores: Círculo Kachkaniraqmi
IV FESTIVAL PALABRA EN EL MUNDO PERÚ- Poesía

Nos adherimos al llamado que hacen en distintos países del mundo el “Proyecto Cultural SUR Internacional”, la Revista Isla Negra y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”, actividad que se viene realizando desde el jueves 20 y hasta el miércoles 26 de mayo del 2010. Partimos de la premisa de que la diversidad hace más ancho al mundo. Deseamos expresar: diversidad, respeto a la naturaleza, a la paz, al trabajo y a la vida. Todo aquello que torne más ancho al mundo. Participarán poetas de las generaciones del ’60, ’70, ’80. ’90 y 2000.
Juan Cristóbal/ Julio Nelson/ José Luis Ayala/ Rosina Valcárcel/ Armando Arteaga / Juan Carlos Lázaro/ Bernardo Álvarez/ Gonzalo Espino/ Jorge Luis Roncal/ Ana María Intili / Mapy Kruger/ Ugo Carrillo/ May Rivas/ Patricia del Valle/ Willy Gómez/ Ángel Garrido/ Carlos Carnero/ Rodolfo Ybarra/ Alessandra Tenorio/ Odette Vélez/ Leda Quintana/ Giancarlo Huapaya/ Rosario Paz Soldán/ Manuel Mosquera/ Ruth Hurtado/ Yolanda Prada/ Luis Lagos/ Germán Atoche/ Melissa Patiño/ Karina Valcárcel/ Julio Carmona (Piura)/ Gloria Mendoza (Puno-Arequipa)/ Nicolás Matayoshi (Huancayo)/Carolina Ocampo (Huancayo) / Gladys Basagoitia (Italia)/ Óscar Málaga (Nueva Zelanda)/ Jorge Nájar (Francia)/ Roger Santiváñez (EE.UU)/ Sandro Chiri (EE.UU)

Palabra en el mundo:
Comité
Rosina Valcárcel: Organizadora
Ana María Intili: Coordinadora
Patricia del Valle: Asesora
Melissa Patiño, Manuel Mosquera, Germán Atoche: Prensa y asistencia artística-técnica
contacto e-mail: c.kachkaniraqmi@gmail.com


Lima, 23 de mayo de 2010.


GUILLERMO FALCONÍ PRESENTA SU LIBRO "CAZADOR DE LA NOCHE".

Cazador de la Noche, de Guillermo Falconí,
se presenta el martes 25 en la Casa de la Literatura



Cazador de la Noche, el libro que reúne el conjunto de los trabajos poéticos de Guillermo Falconí, será presentado por los poetas Eloy Jáuregui y Juan Carlos Lázaro este martes 25 de mayo, a partir de las 6.30 de la tarde, en la Casa de la Literatura.

Falconí nació en Canta en 1951 y siguió estudios de antropología en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Participó activamente en la agitación poética de los años 70, publicando en revistas, ofreciendo lecturas públicas y debatiendo entre poetas y estudiantes cuestiones políticas y literarias.

El conjunto de su breve pero sustanciosa obra poética acaba de ser recogida en el libro Cazador de la Noche que se publica con el sello de Ediciones Sol & Niebla.

La Casa de la Literatura ocupa el tradicional edificio de la Estación de Desamparados, cuya ubicación coincide con la parte posterior de Palacio de Gobierno, en el Centro Histórico de Lima.

Lima, mayo de 2010.
Ediciones Sol & Niebla

mayo 21, 2010

LA MADRE DE ARMANDO/ ROSINA VALCÁRCEL

La madre de Armando
(al poeta Arteaga)


Hace unos minutos llegó un e-mail
Hace un instante sonó el fono
Bernardo y Luis Miguel taciturnos

La madre del poeta Armando partió
Desapareció en su propio albor oculto
Cerró los ojos en su inocencia de rocío

Soñó como todas las muchachas bellas
Y contempló el horizonte a la deriva
Un astro se dibujó a través de su existencia

El telón de la tarde cae para guardar los anhelos
En la ronda de los ruiseñores una nube se forma
Un bosque turquesa se perfila

Dialéctica de la naturaleza, mi querido Armando
Habrá siempre una lluvia que purifique nuestro ser
Y tú eres un hombre como ella imaginó

A la salud de ella brindo con una tacita de café
La poesía es de todas las formas
La que nos conduce al puente

Ella es la luz que volverá y volverá siempre
A tu materia desamparada
A tu mañana plena de fuego

Jueves, 13 de Mayo de 2010.
Jueves, 3 Junio, 2010.
Rosina


La madre de James Abbott McNeill Whistler.

mayo 17, 2010

DOLORES Y FLORA/ ARMANDO ARTEAGA

DOLORES Y FLORA

Por Armando Arteaga



Dolores.

Muchas veces en mis ratos de mayor depresión personal por diferentes motivos he tenido algunas sensaciones de barafobia. El miedo de salir a la calle ha sido una aguijoneada para tirarme a la cama, talvez, buscando una equivalencia al sueño. Pero, no me he dejado morir, ni llevar, por la equitación del ensueño. He vuelto siempre a la realidad o al episodio más cercano de la vida, que te vuelve a reclamar que eres un ser mortal. Siempre uno tiene que buscar el equilibrio de las cosas. Aún en los momentos más difíciles de la muerte reciente de mi madre Dolores he buscado la ecuanimidad, el triunfo de la razón sobre cualquier acontecimiento en que puedan ser exaltados los impulsos de los sentimientos personales o familiares.

En estos días difíciles, no sé porqué, he leído a Flora Tristán, sus Peregrinaciones de una paria, y he descubierto, su visión bondadosa y objetiva sobre la realidad peruana (tan deprimente por momentos y tan llena de miserias humanas). Su mirada, de una mujer sola contra el mundo, de madre epónima francesa, de hija querida para después por una parte del Perú, de hermana ausente y de gran muchacha llena de horarios no cumplidos, y con sed de justicia. Pero el mundo infame la olvidó.

Yo mismo en mis lecturas adolescente de los años setenteros la había leído a Flora Tristán con la observación de que era un personaje de la utopia social, y Florita, es un ser maravilloso, al mismo nivel de aquella lucha humana que Manuelita Sáenz. Leyendo a Flora (llena de amor), y recordando a mi madre Dolores Núñez Palacios, me doy cuenta, que las mujeres en este mundo son seres superiores a los hombres. Encima de su dolor de parir hijos, son seres más sensibles a los problemas humanos, y emprenden en lo individual –cada una a su manera de ser-, la tarea de llenar el mundo de belleza, pero con virtud cardinal como quería y reclamó -con prueba convincente- Flora Tristán.

mayo 05, 2010

CONTEMPLACIÓN/ ARMANDO ARTEAGA

CONTEMPLACIÓN / armando arteaga


El dorso
El dorso
El cuerpo femenino
La nalga
El puerto
El viento
Entre tus piernas
Tu sexo
Alado de gaviotas
Una herida
La flor negra
Tú no existes
Difícilmente
Tú no existes
Pradera inmensa
Una ciudad
Espacio
Cadencias
Hembra que duerme
Dunas
Placeres terminales
Rostro limpio
Montaña desnuda
Playa azul
La vida es así
Página tras página
Desnuda
La ciudad
El sueño
Y el otro sueño
Desnuda
Solitaria









Dalí: Mujer en contemplación.