Por Armando Arteaga
Mis bellos zapatos marrones
Tienen dudas de morir en la guerra
De los duros caminos de la vida
Y de la estupidez.
Ya en las fronteras de los extraños pensamientos
Tienen miedo del ratón que pudiesen matar
De un veloz pisotón por descuido.
No desean vivir humillados para siempre
Por el mal uso del tiempo, solitarios, mongos,
Mirando el mar desde los acantilados
Sino vagar por las calles de un país de maletas
Quieren viajar, irse lejos, buscar otros veranos
¿Cómo las golondrinas?.
¿Cansados ya de tanta poesía?.
Dos amigos, se aman y se odian, Marx y Rimbaud
Sueñan cambiar el mundo.
Aman el ocio
Tienen frío.
La primavera es tal vez la muchacha donde habitaron
un día.
Antes que toda esta felicidad termine, sea ilusión
de zapatero.
Una vaca que fue la mejor del establo...
¿Quién ha de usar mis zapatos un día de fiesta
o en funeral?.
¿Quién leerá un libro de poemas, dirá lluvia
y saldrá a caminar sobre la lluvia?.
¿Quién se estará preguntando
ante la vitrina de una zapatería
y se sentirá muy triste, si aquellos fueron
los amigos de antaño que escribían poesía
y se fueron muriendo conmigo?.
-Nadie se acuerda ahora.
